Королева мертвых кроликов
Опять слезы на глазах… меня ставит в тупик моя переменчивость. Еще полчаса назад все было классно, и я улыбалась. А сейчас… чувствую себя маленькой падающей капелькой, летящей в никуда… которая обязательно вскоре разобьется, а пока пытается осознать себя в своей постоянно изменяющейся форме.
Почему мама никогда не запоминает, что я люблю, что мне нравится? Ведь не может ей быть пофиг? Я всегда помню, что интересует дорогих мне людей… помню даже, что Дашка с седьмого класса любит смотреть “Кошмар на улице Вязов”, сидя на полу перед телеком, в темноте, поглощая холодную курицу… А мама… даже не знает, какой шоколад мне нравится, хотя я говорю ей это каждый раз, когда она спрашивает. Как после этого она может претендовать на знание того, что происходит внутри меня, если ей не запомнить даже мелочей, касающихся каких-то внешних вещей? Я знаю, она стремится стать со мной ближе, но этого не будет никогда. Потому что мне никогда не будет интересно думать вместе с ней, что приготовить на завтра; мне неинтересно, что там говорят на ее комбинате друг о друге (куча змей, которые улыбаются друг другу при встрече, а за глаза говорят гадости, - причем мама не исключение); и я никогда не буду обсуждать с ней, какие клумбы можно разбить под окнами у бабушки! Не понимает… я ведь говорила ей сотни раз, что мне это по барабану… предлагала другие темы… нифига… Ничего не получается. Абсолютно разные. И все родственники такие же. Я знаю, они улыбаются мне, делают понимающие лица, а за спиной крутят пальцем у виска. Думают, я странная, не от мира сего, потому что не хожу на дискотеки, чтобы подцепить какого-нить паренька, не слушаю попсню, не ношу каблуки, ненавижу розовый, не хочу заработать все деньги мира, мои глаза не блестят от радости при слове “свадьба” и “муж”… Не такая. Ношу страшные ботинки, вся в черном, слушаю нечто непонятно гремящее, а свободное время предпочитаю проводить в баре за кружечкой пива в окружении близких друзей... Не такая.
Почему мама никогда не запоминает, что я люблю, что мне нравится? Ведь не может ей быть пофиг? Я всегда помню, что интересует дорогих мне людей… помню даже, что Дашка с седьмого класса любит смотреть “Кошмар на улице Вязов”, сидя на полу перед телеком, в темноте, поглощая холодную курицу… А мама… даже не знает, какой шоколад мне нравится, хотя я говорю ей это каждый раз, когда она спрашивает. Как после этого она может претендовать на знание того, что происходит внутри меня, если ей не запомнить даже мелочей, касающихся каких-то внешних вещей? Я знаю, она стремится стать со мной ближе, но этого не будет никогда. Потому что мне никогда не будет интересно думать вместе с ней, что приготовить на завтра; мне неинтересно, что там говорят на ее комбинате друг о друге (куча змей, которые улыбаются друг другу при встрече, а за глаза говорят гадости, - причем мама не исключение); и я никогда не буду обсуждать с ней, какие клумбы можно разбить под окнами у бабушки! Не понимает… я ведь говорила ей сотни раз, что мне это по барабану… предлагала другие темы… нифига… Ничего не получается. Абсолютно разные. И все родственники такие же. Я знаю, они улыбаются мне, делают понимающие лица, а за спиной крутят пальцем у виска. Думают, я странная, не от мира сего, потому что не хожу на дискотеки, чтобы подцепить какого-нить паренька, не слушаю попсню, не ношу каблуки, ненавижу розовый, не хочу заработать все деньги мира, мои глаза не блестят от радости при слове “свадьба” и “муж”… Не такая. Ношу страшные ботинки, вся в черном, слушаю нечто непонятно гремящее, а свободное время предпочитаю проводить в баре за кружечкой пива в окружении близких друзей... Не такая.